quei mesi vuoti e di valore nullo
e li ripenso e li comprendo
solo ora in questa stanza
conversando con me stessa.
Vivo un nuovo germogliare
come un bulbo ai confini di un inverno che
lascia soltanto un leggero ricordo,
una frazione di secondo in cui rivive
e poi sparisce,
inghiottito dal calore di una nuova primavera.
Ma anche il fiore come l’inverno
prima o poi sfiorisce.
E la sua bellezza decade
in un marcire di grinze accartocciate
e rinsecchite e ricoperte di polvere nuova,
quasi trasparente.
